Отправка #73

Предлагаю вспомнить, что 17 марта – Всемирный День поэзии. И что Приднестровье – не захолустье с неразвитой культурой. Из передач нашего телевидения мы знаем о событиях, позволяющих показать «картинку». Но вот, например, проходящие в Тирасполе дважды в году Дни поэзии телевидение не замечает. Создаётся впечатление, что в культурной жизни Приднестровья места для писателей нет. А между тем у нас и в прошлом были, и сейчас есть известные и почитаемые за пределами Республики поэты и прозаики. Их и сейчас приглашают на международные встречи писателей.
Очень полезно для нашей культуры было бы, если бы в преддверии Всемирного Дня поэзии Радио-1 посвятило бы несколько передач поэзии и прозе вообще и приднестровским – в частности. Это и грамотности приднестровцев бы способствовало. Ведь у нас не только в маршрутках «оплата за проезд» глаз режет, но и государственные документы не всегда лишены грамматических ошибок.
А начать знакомство слушателей можно было бы хотя бы с тех, авторов, о которых я ниже вкратце рассказываю. Сведения о них и их произведения взяты из сборника «Светлая среда».

Антонов Николай Михайлович
– член Союза писателей Приднестровья и Международного Сообщества писательских союзов, известный и любимый в Приднестровье лирический поэт, автор сборника «Беседка нашего двора» (2008 г.), в котором уже заявил о себе как о талантливом и самобытном художнике слова.
Действительно, по накалу страстей и сочности поэтических образов Николаю Антонову трудно сыскать равного среди местных поэтов, поскольку его вдохновляют сразу две музы – Природа и Любовь.
Образы родной природы олицетворяются и оживают, создавая впечатляющие и неизгладимые живописные картины: Днестр, родное село, любимый город, будни сельских тружеников, думы и мечты о будущем малой и большой Родины…
Любовь в стихах Николая Антонова – это мощная жизнеутверждающая и всё сметающая на своём пути сила, умеющая, однако, быть и трогательно-звеняще-нежной, ранимой.

ВУАЛЬЮ БАРХАТНЫХ РЕСНИЦ
Вуалью бархатных ресниц
Прикрой очей и лёд, и пламень.
Я ухожу, а в сердце – камень
И отзвук рвущихся зарниц...

Я ухожу за край земли,
И нет уже пути обратно.
Я всё обдумал семикратно,
Всё решено, и – не моли...

Я не останусь, ты же – верь
И жди в стране воспоминаний,
Лишь не забудь о заклинанье:
Не оставлять открытой дверь.


ОТТЕПЕЛЬ
Калейдоскоп на кончике сосульки
Созрел и упорхнул с неё, звеня.
Шла оттепель зимой по переулку
И глаз не отводила от меня.

Я обалдел! Плевать на пересуды!
Мне оттепель, шагая по селу,
Послала вдруг – вовеки не забуду! –
Среди зимы воздушный поцелуй!

ВЕСНА НА МАГАЛЕ
А весна, как шальная кобыла,
Заартачилась и понесла...
И на утро туманы поплыли
По Днестру и задворкам села.

Не догнать, не вцепиться в загривок,
Не умчаться за замкнутый круг...
А весна, как жар-птица,– на диво!
Но, увы, ускользнула из рук.

Не успел, опоздал, проворонил –
И стою с чудотворным пером,
А за кругом – ретивые кони
И дымок над цыганским костром.



Зубкова Татьяна Геннадьевна
– автор удивительно многоплановый и разносторонний. Её изящному талантливому перу подвластны все жанры, кроме длинного и скучного. И даже одностишья. Оригинальный юмор, пронзительная лирика, меткая сатира и философские раздумья, – всё это по достоинству оценили любители поэзии в Приднестровье, а благодаря Интернету – в ближнем и самом дальнем зарубежье.
Коренная тираспольчанка, член Союза писателей Приднестровья и Международного Сообщества писательских союзов.

ЧТО ТАКОЕ СЧАСТЬЕ
Среди летающей напасти:
Мух, ос, слепней и комаров –
Благодарю судьбу за счастье,
Что нет летающих коров.

О ДОБРОТЕ
Добрых дел не делают натужно,
Чтобы, задыхаясь и сопя,
Весь остаток жизни хором, дружно
Не благодарить потом себя.

ЭТАЛОН КРАСОТЫ
Преодолеть болезни роста
И дотянуться до небес!
Но, к сожаленью, "девяносто"
Сегодня – возраст, рост и вес!

ЗАКОН ПОДЛОСТИ
Ждет судьба, чтобы дать по затылку,
Если только допустишь оплошку,
И, когда ищешь в ящике ложку,
Обязательно вытащишь вилку.

Одностишья
Да, Золушка! А нет сорокового?

Отстой – лишь квинтэссенция раствора

ЧЁРНО-КРАСНОЕ ТАНГО

Оставьте, поручик, я – женщина «с прошлым»,
Куда вам, поручик, подругу такую?
Сегодня мы вместе, а завтра вас брошу,
Но всё-таки дайте я Вас поцелую.
Под пьяную скрипку поднимем бокалы,
Влюбитесь, поручик, в сегодняшний вечер!
Зачем же, поручик, я Вас целовала?
На Ваши признанья ответить мне нечем!

Поют о любви нам шальные цыгане,
В хрустальном бокале – две алые розы.
Простите, поручик, но в нашем романе
Висят многоточием пьяные слёзы.

Признаюсь, поручик, я – просто приманка.
Очнитесь, поручик! Ну, что ж Вы застыли?
Бушует вокруг чёрно-красное танго,
И стук кастаньет сердце ранит навылет.

Не надо, поручик… А впрочем, налейте!
Гуляем, поручик, напропалую!
За Вашим плечом – Ангел завтрашней смерти,
Но всё-таки дайте я Вас поцелую!

Купершмидт Валерий Аркадьевич
– издавна пользуется заслуженной известностью, уважением и любовью в кругу своих друзей, среди которых – знаменитые в СССР и СНГ приднестровские музыканты и барды Виктор Дёмин, Сергей Галушкин, Вадим Барышников, Владимир Скоробогатый.

ОСЕНЬ 2005 ГОДА
Какая красивая осень:
Одних бабьих лет череда.
Я даже во множестве вёсен
Такой красоты не видал.
У каждого дерева цвет свой,
Оттенок свой в каждом листке,
Как будто игривое детство
Бежит в шутовском колпаке.
И от удальства молодого
«Замри!», – мне кричит на бегу.
Я мру и стою, околдован,
И взгляд оторвать не могу.
Ни ветра, ни ливня, ни зноя,
Тепло, благодать и покой,
А всё, что в душе наносное,
Уносится тихой рекой.
Увы, миром правят пределы,
Безжалостные, как стрела,
Миг – скрыло все саваном белым,
И осени нет, умерла.
Эх, мне бы такую же старость,
Такой же отрезок пути,
Спокойно прожить, что осталось,
И так же достойно уйти.

НАЗИДАНИЕ
НАЧИНАЮЩИМ ПОЭТАМ,
А СКОРЕЕ – САМОМУ СЕБЕ
Самое главное – первое слово.
Чтоб сразу пленило и мысли и душу.
Звенеть и вибрировать снова и снова
Струною должно в нас то громче, то глуше.
Первое слово живою водицей
Должно окатить, оглушить, огорошить,
Чтоб в нём захлебнуться,
чтоб в нем раствориться
И вновь возродиться
средь звездной пороши.
Как Божье начало, как вспышка сверхновой
Должно поразить это первое слово,
И вылепить снова из нас человека,
И каждый чтоб – Моцарт, Петрарка, Сенека…
Если найдёте вы первое слово...
О, если такое отыщете слово!..
Подумайте, может, не надо второго.

* * *

Мой лучший стих не впереди.
Мой лучший стих давно написан.
Да, он бы вряд ли победил
Будь у стихов свой суд Париса.
И не для славы он рождён,
Не на века, не для печати,
Но мой ему земной поклон,
Что появился он так кстати.
И в нужном месте в нужный час
В кругу друзей он был озвучен.
И слово каждое, как лучик,
Сверкало в отраженье глаз.
Я помню, как светлели лица,
Как красили улыбки их,
И как теплом, когда я стих,
Со мной спешили поделиться.
Как кто-то даже подошел,
Губами по щеке елозил,
И благодарственные слезы
Меня смущали. И ещё
Жена прильнула вдруг к плечу.
И весь тот бум тот стих мой вышиб.
Пусть через миг он стих и вышел,
Награды, тех эмоций выше,
Не знал,
не жду
и не хочу.

Ладыка Лариса Викторовна
– по специальности – учитель английского языка. Член Союза писателей Приднестровья. Пробует осваивать различные формы, от классических сонетов до японской построчной рэнги, «бабочек» и «матрёшек».

ПОРТРЕТ
Она скользит походкой топ-модели.
В полупрезрительном прищуре глаз
Нельзя прочесть, о чем на самом деле
Красотка эта думает сейчас.

Изящна и лениво-грациозна,
Но за себя готова постоять:
Владеет боевым искусством грозным
И мастерски умеет применять.

А впрочем, ей достаточно набора
Из арсенала женского, того,
Что позволяет им без разговора –
Лишь взглядом – добиваться своего.

В ее родне есть царские особы,
Колдуньи, экстрасенсы и жрецы.
И в ней, конечно, что-то есть… Ещё бы:
Ей поклонялись даже мудрецы!

Вот притворилась ласковой, послушной
И, веки начиная прикрывать,
Вам позволяет так великодушно
Себя любить. И гладить. И ласкать.

И Вы уже расслабились немножко,
Чтоб нежности нелепо говорить…
И обещаете своей любимой кошке
На завтрак банку «Вискаса» купить.


БАЛЛАДА
Принц на белом коне,
Вы ко мне?
Ускакал. Только пыль на окне.

Принц на сером коне,
Вы ко мне?
Быстрой тенью скользнул по стене.

Принц на черном коне,
Вы ко мне?
Нет. Растаял в ночной глубине.

Снова слышится топот копыт.
Кто же там у калитки стоит?
Пес залаял в ночной тишине.
Гость нежданный! Ко мне или не…?

Ба! Красавец – соседский козёл.
Интересно, к кому он пришел?


ОТ ПЕЧАЛИ ДО РАДОСТИ
С утра меня сегодня огорчили:
Когда с базара ехала домой,
В троллейбусе мне место уступили!
Неужто так заметен возраст мой?

Но к вечеру забылись огорченья:
На огонек забрел ко мне сосед
И вдруг такое сделал предложенье…
Фу, непристойное! И для моих-то лет!

Но глупой птичкой скачет где-то радость:
Раз кто-то мне ТАКОЕ смог сказать –
Ну, значит, еще пороху осталось!
Так отчего бы и не помечтать?

Овчарук Валерий Константинович
– член Союза писателей Приднестровья и Между-народного Сообщества писательских союзов, автор двух поэтических сборников («Мой щедрый сад» - 2006 г. и «Капли вешнего бальзама» - 2008 г.), один из основателей Тираспольского литературного объединения «Светоч». . Его стихи регулярно публикуются в периодических изданиях ПМР и поэтических сборниках России и других стран СНГ.

* * *
Стал я нынче слишком чуток к мукам
На тревожной сумрачной земле...
По ночам печально воет сука,
Будто скорбь свою вверяет мне.

Маски лжи в день солнечного блага
Вижу, глядя на луны свечу...
Вот и ты, собака, болью мрака
Раны рвёшь, а я уснуть хочу.

ЧУВСТВ ПРУЖИНЫ

Тишину, комфорт, покой уюта
Не приемлет страстная душа…
Жить спешат поэты почему-то,
До бессилья полного спешат.
Все они – не слуги, не мессии
В мире этом и не от него.
Чувств пружины выше плотской силы,
Больше сил поэта самого.

МИР ДОБР И МУДР
Доверчивы ребёнок и мудрец,
Пред ложью и изменой беззащитны,
Нас восхищают простотой открытий
В обычном постижении чудес.

А сами-то распахнуты, как мир,
Забывшие про силу зла пророки…
Но плачут, как и все, от ран глубоких,
Смеются, радуясь, что мир и мудр, и мил.

Открыто им людское естество
Под маской лицемерия и гнева,
И счастливы, с утра увидев небо
С божественною чистотой его!

Сож Наталья Вячеславовна
- член Союза писателей Приднестровья. Активно сотрудничая с несколькими литературными объединениями, а также с Белорусской общиной Тирасполя, Наталья Вячеславовна часто встречается с читателями и слушателями в школах и библиотеках республики.

Плохи стихи иль хороши?
Вселенную своей души
Поэт откроет людям,
И, может, свет его стихов
Пройдет сквозь будущую толщь веков
К другим…
Жаль, автора уже не будет…

ГОЛОС МЕМОРИАЛА
Куда бы ни мчали нас дни удалые,
У этой стены постойте…
Услышьте наш шепот: «Живые, живые,
Пойте о нас, люди, пойте!»
А тонны сирени на плиты – не надо.
И скорбных не надо шествий.
Пусть станет навеки нам лучшей наградой
О каждом спетая песня.
С востока на запад Девятого мая
Из песен венки будут свиты.
Тогда мы услышим из ада иль рая,
Что мы на земле не забыты.

РАЗНЫЕ СУДЬБЫ.
На слуху сейчас другие темы –
Битва Курская, блокада, Сталинград…
Только рядом, здесь, – плацдарм Шерпены.
Вам слова о чем-то эти говорят?

Небольшая горсть земли молдавской.
Тот плацдарм – войны кровавой полотно…
Тысячи убитых и пропавших,
Не одна, не две – двенадцать полегло.

Может, даже больше. Может, меньше.
Лето знойное. И кто бы их считал?
Отцвели и вызрели черешни
Не для тех, шерпенских. Тем, кто у Кицкан.

А другой плацдарм накопит силы,
И к победе сделает шаги…
Все, что там тогда происходило,
В сводках значилось, как «местные бои».

Зазвучат поздней у обелисков
Песни, стон глуша у скорбных стел.
Вспомним мы, поклонимся им низко –
Воинам, погибшим у Шерпен.


САНИНСТРУКТОР МАРФА РОЙ
Бой стих. Не потому, что надоело
Взрывать весной притопленные берега –
Во весь свой рост по полосе нейтральной смело
В косынке красной санинструктор шла.

Как будто бы спешила на свиданье
Под взглядами измученных войной мужчин,
Она прошла под восхищенное молчанье –
Ни пулемет, ни автомат не застрочил.

А с полосы, уже на плащ-палатке
По мокрой глине раненого волокла.
И, может, каждый воин – свой и враг украдкой
Подумал: «А вот так за мною бы пошла?»

Она дошла, едва дошла, шатаясь.
Она вернулась к раненым бойцам, к своим.
И лишь тогда, от взрывов сотрясаясь,
Плацдарм вновь по-мужски заговорил.


Вера Николаевна Щербина
– Поэтесса, путешественница, сказочница. Но, наверное, главный талант Веры Николаевны – доброта. Поэтому так светел и доверчив мир ее фантазий, где герои чистосердечны, любознательны и дружелюбны, а доброта, верность и любовь всегда побеждают.

ЛЕГЕНДА О ЗАРЯНКЕ
Эту историю мне рассказали старые ивы, когда мыли свои уставшие корни-ноги в реке.
Давно это было. На крутом берегу реки, с трёх сторон окруженном лесом, жили люди. Были они красивыми, трудолюбивыми, добрыми. Мужчины занимались охотой и рыбной ловлей, а женщины воспитывали детей, готовили пищу, летом собирали
орехи, ягоды, грибы, а зимой ткали яркие, как радуга, ковры. Весной, когда подсыхали дороги, к ним приезжали купцы и покупали ковры за муку, сахар, крупы.
Однажды в домике, который смотрел окнами на реку, родилась долгожданная девочка, нежная, как лепестки пиона, прекрасная, как утренняя заря и назвали её Зарянкой.
Росла Зарянка жизнерадостной, доброй, чуткой девочкой и, что бы она ни делала – всё время пела. Все в селе любили Зарянку. Да как же было её
не любить: ведь она без надобности травинки не сорвёт, веточки не поломает. Бывало, пойдёт с матушкой травы от хвори собирать, низко-низко, в землю, им поклонится, силу их для лечения попросит. В лес пойдёт – лишнюю краюшку хлеба возьмёт и на пенёчек положит. Испробует батюшка Леший, хозяин леса нашего, хлебца – и не зря, видать, грибочки по ее тропкам в рядки становятся, а орешник сам к ней ветки тянет.
Но пришла беда, а за ней – и другая: умерли у Зарянки родители. Осталась девочка круглой сиротой, и только добрые люди помогли ей выжить и вырасти.
А выросла она незаметно как-то да и превратилась в красавицу: глаза синие, как небо, а в них – столько тепла и света – будто солнце отражается. Чёрные волосы водопадом на плечи
падают, губы маковым цветом горят. А как запоёт – сама природа замирает, не то, что люди. Идёт– травы ей под ноги ковром ложатся, а захочет умыться, над водой наклонится – волны затихают: смотрись, Зарянка, в реку, как в зеркало.
Дошла слава о её красоте до города: рассказал заезжий купец богатому барину, дескать, живёт на берегу реки девица красоты писаной, глаз не оторвать. Хоть и ленив был барин, любил поесть и поспать, да и веса был немалого, а тут велел живо лошадей запрягать и ехать смотреть Зарянку.
Приехал, поглядел, а, вернувшись в хоромы свои барские, потерял сон-покой на веки вечные. Вызвал слуг своих и говорит:
– Вот вам пять золотых монет, привезите мне Зарянку. Жениться на ней хочу, чтобы она своей красотой мой терем украшала и меня радовала!
Приехали слуги, сначала уговаривали сироту, потом грозить стали. Как узнала Зарянка, что сватается к ней барин – толстый да старый – бросилась на берег. Вошла в воду, плачет:
– Вода Ульяна, слеза моя горькая, дорога дальняя! Забери меня к себе, сделай милость, уж лучше мне быть русалкой речною, чем за немилого замуж идти!
– Не могу! – отвечает ей речка. – Русалки холодные, а ты живая, тёплая. Нельзя тебе в реке жить!
Побежала Зарянка в лес:
– Батюшка Леший, помоги!
Вышел к ней Леший:
– Что случилось с тобой, девица, что случилось, с тобой, красавица?
Рассказала ему Зарянка о своей беде.
– Помогу я тебе, девица, помогу, моя хорошая!
И повёл её в чащу леса, где избушка его стояла. Накормил грибным супом, мёдом лесным напоил, на перину из гусиного пуха спать уложил. Да велел феям лесным снов хороших навеять:
– Спи, красавица, не бойся, никто тебя здесь не найдёт.
Воротились слуги к барину: так, мол, и так: нет Зарянки – убежала. Хотели её в лесу найти – сучья да ветки тропу загородили, ежевика все дорожки заплела, по опушкам крапива выросла, жжётся, не пускает. Рассердился барин:
– Лес вырубить, а Зарянку ко мне привести!
Стали лес рубить. Деревья падают, птицы над разоренными гнёздами носятся, звери с родных мест вглубь леса бегут. Закручинился Леший, не знает, что
делать, как лесной народ от разорения спасти. А Зарянка и говорит:
– Спасибо, батюшка Леший, за доброту, за ласку! Выхожу я из леса – не могу видеть, как гибнет народ лесной!
Поклонилась она Лешему в пояс:
– Прощайте, батюшка! Не поминайте лихом!
Протянул ей Леший орешек маленький:
– Не простой орешек, волшебный. Одно желание твоё исполнит, как только ядрышко проглотишь.
Поблагодарила его Зарянка, взяла орешек и пошла по тропинке узенькой. Только вышла на опушку – тут её слуги барина и схватили. Схватили, привели к барину, а тот говорит:
– Заприте её в светёлке до утра завтрашнего. А утром священник придёт, мы и обвенчаемся!
Повели Зарянку в высокую башню, двери на засов заперли крепко-накрепко. А утром открыли, глядь – нет никого в светёлке, только птичка махонькая в открытую дверь выпорхнула, да на полу скорлупа от ореха валяется.
Птичку маленькую с грудкой оранжевой люди теперь зарянкой называют, уж очень она на Зарянку похожа. Добрая – если где птенцы без родителей остались, она их кормить будет, птице больной поможет. Трудолюбивая – встает раным-рано, засыпает поздно, без дела не сидит и, что бы ни делала – всегда поёт.

Коваленко Нина Николаевна
– родилась и выросла на Алтае. Работая учителем музыки в школе, Нина Николаевна большое внимание уделяла развитию у детей художественного восприятия слова, музыки и окружающего мира, при этом постоянно училась сама: развивала и совершенствовала собственные выразительные средства, как в музыке, так и в поэзии.

МОТЫЛЁК
Никого не кляну, не браню,
Только молча себя упрекаю:
Мотыльком полетела к огню,
Со свечой, как с надеждой, играю.
Знаю я обо всём наперёд:
Возродиться, сгорев, невозможно…
Только в пламени сердце поёт
И ликует светло и тревожно.

ТРЕТИЙ ЛИШНИЙ
Приносит мне раздумья ночь.
В потёмках дни свои листаю,
Стараясь вспомнить всё точь-в-точь,
Что было в том далеком мае.

Словами исхлестав себя,
Решаю все начать сначала.
Как стала третьей лишней я?
И почему тогда молчала?

Теперь пришел ко мне – зачем?
Стучат мучительные мысли…
Как жаль, что ты тогда был нем!
Ведь ты бы не был третьим лишним.

СВЯТКИ НА ЮГЕ
Январь дождем расплакался о вьюге.
Земля чернеет, как крыло грача.
Зима забыла: ждут ее на юге!
На Рождество горит в окне свеча.

Пожухли листья, но стоят упрямо
Цветы. Вдруг муха сонно прожужжит.
Малыш с вопросом: «Ну, скажи мне, мама,
Снег, он какой?» А дождик все шумит.

Зима! Ау! Приди хоть на неделю
И ребятне сугробы покажи,
Накинь тулупы на дубы и ели,
Узорами окошки распиши.

ПОКОСНОЕ УТРО
Проснуться рано… Половинка солнца.
Роса. Ещё цветы не расцвели.
В ведёрке, будто в кругленьком оконце,
Заплещет небо отсветом зари.

Плесну в лицо расплавленное небо
И брызги с рук в блестящую росу
Стряхну. Лететь за ветерочком мне бы…
А папа точит звонкую косу.

Покосная трава – отцу по плечи,
В ней комарья упряталось – держись!
И запах скошенного луга лечит
Все раны сердца, продлевая жизнь.

Горшенин Алексей
– родился в апреле 1997 года в Тирасполе. Весьма и весьма перспективным поэтом был. Был.
ПЛЕЯДЫ
В тиши полусонного сада
Брели мы с тобою вдвоём,
А в небе семь точек – Плеяды
Горели холодным огнём.
Мы взгляды восторга бросали
На небо в который уж раз,
Плеяды ж спокойно мерцали
И молча глядели на нас.
Предавшись несмелой надежде,
Мы долго по саду брели,
А звёзды сияли, как прежде,
Не ведая слез и любви.

ЗИМНЕЕ УТРО
Сквозь холодный рисунок мороза
Светом радостным дом озарён,
И витает забытая греза
Под чуть слышный часов перезвон.
Приоткрыты глаза. Улыбаюсь.
Поцелуем зари восхищён,
То проснусь, то опять забываюсь.
Полусвет… Полумрак… Полусон…


* * *
Наедине со всей Вселенной
Я оставался ночь одну,
Я помню звёзд огонь священный
И их затмившую Луну.

Я помню Неба колыханье,
И слышу, будто наяву
И тихий шёпот мирозданья,
И ветер, тронувший траву.

Весь мир земной стремился ввысь,
И соловей пел Небу гимны,
И всюду звуки их неслись
Бескрайне-неостановимо.

А я, безмолвно созерцая
Планет и звёзд извечный ход,
Как древний жрец, стоял, гадая,
Что принесёт грядущий год.